Simplemente, Sencillamente

            Hacemos las cosas más complicadas de lo que son. Buscamos un eterno significado a cada engranaje de esa gran máquina que no es más que una piedra. Lisa y gris. Esa piedra que cabe dentro de tu mano y que cuando lanzas contra el agua se hunde, escondiéndose en las profundidades de algas y barro.

 

            Nos escondemos tras una pared de aire y pretendemos que una cortina de humo nos vista de gala para esa cena de platos de plata con vasos de tosca madera.

 

            Reducir lo irreductible. Abarcar lo inabarcable. Creer por posible lo que no lo es. Porque en el mundo hay algo más que margaritas blancas y margaritas negras, diga lo que diga Lovelock.

 

            Los techos se caen. Grano a grano de arena, la argamasa se convierte en polvo, y las piedras en voluminosos proyectiles capaces de ahondar en la tierra sobre la que te sostienes.

 

            Los abanicos ocultan labios pintarrajeados de rojo putón que se arquean regodeándose en un profundo e infundado asco. Así se finge la superioridad. Y nunca tendrás las manos limpias, pues vanagloriarse es un pecado que deja mancha.  

            Cuando pulsas la cuerda del arpa, antes que sonido se expanden finas volutas de polvo, blanquecino a contraluz.

 

            Oh, el mundo es simple y sencillo. Las escalas de grises vienen referenciadas en esos libros que toman polvo en el estante de la experiencia. Las vueltas de tuerca vienen dadas por las llaves inglesas de los sueños, esas irrealidades forasteras que fingen una materialidad que no les corresponde.

 

            Tú, simplemente porque eres tú, te llamaré así... 

Sangre

 

Tú, manantial de vida y riada que te desbordas en muerte. Tú que sonríes mientras gota a gota bañas deliciosamente el blanco con el rojo.

 

Tú, que cuando estás fría, aportas la mano firme, y cuando estás caliente, la mano que tiembla con el cuchillo.

 

Todos hemos padecido heridas, todos te hemos sentido deslizándote por nuestra sien, como una sierpe cálida y temblorosa que se abre paso entre poros poco a poco. Tu presencia es serena, pausada. De hecho muchas veces sólo podemos saludarte una vez golpeas el suelo, en reclamo de tu bien merecida atención.

 

Y salpicas.

 

Demasiadas cosas hacen que te recordemos, porque eres parte de nosotros; porque eres nosotros.

 

Y palpitas.

 

En un pulso, a veces tranquilo, a veces frenético, te deslizas por cada arteria, por cada vena, arteriola y vénula… Y tu mente se sincroniza perfectamente con cada latido, porque sabes que ese flujo existe.

 

Y ennegreces en contacto con el oxígeno, porque era necesario que eso que tanto necesitas sea el porqué de tu impureza. 

 

Porque tu sabor metálico es especial… como lamer el filo de una cuchilla que has paseado por tu piel muchas veces…

 

Y porque ahí, escondida detrás de esa masa de tejidos, sabemos que clamas por lo que es tuyo. Porque este mes, es para ti. Porque nos conocemos demasiado...  

Sed

Tus labios, agrietados, se desgarran poco a poco mientras finas capas de epidermis, de un blanco translúcido y rugoso, se levantan en escamas entre las comisuras de la boca.

 

Porque creer es relativo, y no creer también. Y porque más allá de la Fe, existe algo que pocos pueden llegar a averiguar.

 

Jamás pestañear significó tanto. Tampoco las piedras en el pecho cuando te encuentras en el fondo de un lago.

 

Y porque es mejor tener un pie con callos a un pie carbonizado… Por mucho que los zapatos te los haya regalado un vampiro…

 

Como un lisiado sin extremidades, que no me mueva libremente. Extrae mis mejillas para que las lágrimas no puedan correr por ellas. Aplasta mis labios y mi lengua para que no peque con ellos. Arráncame las uñas para que no pueda aferrarme a nada. Que mis hombros y espalda se doblen para que no pueda cargar nada. Como un hombre con un tumor en la cabeza, que pierda el juicio…  

Secretos

 

            Yo tengo los míos, ¿sabes? Tengo un libro entero de ellos. Y si no me gustaran los secretos, obviamente no los tendría guardados con tanto recelo.

 

            Un secreto es algo importante dependiendo de la importancia que le des, porque hay secretos, secretos y secretos. Quizás suene irónico, pero para nada es un secreto que esto es así.

 

            Oh, escandalízate, pero hay gente que no sabe apreciar este tipo de cosas, pequeños detalles sin importancia. Pues quien tiene una vida 100% pública, ha perdido parte de su identidad: única e intransferible. No, amigo, las palabras se las lleva el viento, mal te pese, y de boca en boca, lo que era puro comienza a tomar máculas que lo privan de su propiedad inicial, esa que le hacía ser lo que era.

 

            En ocasiones, prefiero escribir mis secretos en lápiz, simplemente porque el borrador es algo menos trágico que el fuego o el Ctrl+Supr.

 

            Otras veces, me gusta contar secretos a todo el mundo, secretos que esconden secretos. Quizás tú, lector, me comprendas por esta vez al decir que no me estoy limitando a hablar hoy de secretos. ¿Quién sabe…?

 

            Tan sólo sé, que entorno al secreto, las voces se modulan de un modo distinto, que el pulso arterial varía, que los ojos adoptan otro brillo y que pase lo que pase, el mundo pasará a ser una música de ambiente, pues tu punto magnético de atención pasa a ser algo que no se puede tocar, ni ver. Algo tan simple e irrisorio.

 

            Sólo me queda decirte, que si sabes de mí algo, por pequeño que sea, ya has compartido un secreto conmigo… Sólo te queda por descubrir, cuánta verdad hay en eso que crees conocer, porque lamento decirte, que sólo existe lo inevitable…

La casa del Silencio

 

            Cacofonías y más cacofonías…

 

            Hay momentos en los que los susurros te desgarran lentamente en su afán de arrancarte la piel a tiras con cada ‘s’ siseada bajo una luna apagada.

 

            Y no dejas de sentir ese soplo helado en tu nuca, que te sumerge en un mundo de ensordecedores escalofríos que nunca habrías deseado conocer. Las sombras tienen las manos frías y sus voces son ásperas como lijas de corindón.

 

            Volver a casa, en la oscuridad, o mejor dicho, en el silencio de la oscuridad, me aterra. Olvidas y vuelves a olvidar que a veces el silencio es bueno, pero te aferras a los decibelios una y otra vez. Que el disco no se termine, que esa última canción perdure…

 

            Deshazte en lágrimas y que la mitad de ti entierre a tu otra mitad, porque la tierra aún está blanda por la lluvia.

 

            Las leyes no entienden de esto. Aquí tú eres acusado, fiscal y juez. Asegúrate de que respiras profundamente antes de accionar esa palanca que lo cambia todo.

 

            En la casa del silencio, sólo puedes escuchar a tu mente, y eso es lo que nunca llegarás a entender… sencillamente porque nunca has querido escucharla.

 

            Esos gruesos muros, esas altas paredes, pueden ahogar muchas voces, y cada minuto que pasa se acumula más óxido en el pomo de una puerta que lleva mucho tiempo sin abrirse.

              Elige pronto con qué lado del umbral te quedas... 

Sucesión

Saber, sentir, saborear.

 

Divagas en el asiento, asido por ese tenso cinto negro, paseando la mirada sobre líneas blancas que eres incapaz de contar. Al cabo del tiempo esos retazos se tornan algo continuo, con la velocidad, recto en las rectas y curvo en las curvas, pero continuo al fin y al cabo.

 

Tienes sueño y ese sonido monótono te lleva acompañando todo el tiempo a modo de aburrida banda sonora en versión original.

 

Vista el frente, seria, ceñuda y altiva. El sol está en contra y olvidaste las gafas que compraste en un todo a cien hace ya unos años. Rato ha que te cansaste de ojear ese viejo mapa agrietado que comienza a amarillear de la guantera; ese mapa en el que aún hoy se promocionan ventas y mesones que no son ahora sino esqueletos de vidrios rotos, herrumbre y pizarras anticuadas de menús extintos.

 

Cada pequeña cosa que se desliza frente a ti tiene la facultad de despertar algo. Intrínseco, ínfimo, escondido, recóndito y remoto. Un sentimiento. Imbuirte con parte de sus propiedades, y no obstante, muchas veces no nos damos cuenta de que estamos inmóviles, y que es esa línea o esos árboles, o incluso el restaurante, los que desfilan en procesión decorosa de hilera de cirios candentes, que gota a gota marcan con cera sus pasos…

 

Porque las cosas, suceden y se suceden.  

Sereno

          Las cosas, en su origen, acostumbran a estar difuminadas, a no tener forma y a ser sólo eso: el proyecto de una cosa, el proyecto de algo. 

 

            Es por eso que poco a poco, según das pasos, deslizas el lápiz en serenos trazos o bien añades palabra a palabra el contenido, finalmente puedes hacer gala de tu obra, porque para tal fin iniciaste algo.

 

            Ah, pero hay algo que pocas veces tienes en cuenta, y es que detrás de ese logro, ¿qué hay?

 

            Satisfacción, podrás pensar. Te has superado a ti mismo, y aún no te has dado cuenta, pero yo veo serenidad…

 

            Tu alma lo está gritando, tan fuerte que lo confundes con el sonido del viento y de la madera contra la madera. Y es que me encanta esa obsesión que tienes por intentar escuchar cómo suenan tus latidos bajo el agua… Enturbiar tus percepciones, sentir como esas pequeñas burbujas se acumulan en tu cara cuando las expulsas por tu nariz... Esa sensación en la que ninguna mano te sostiene, pero nadie te deja caer.  

 

            Bajas los párpados de forma imperceptible y eliges siempre el vestido apropiado en cada estación, en cada día…

 

            Pero hay días demasiado calurosos como para vestir de negro. Y sé que ahora que lo entiendes te sientes un poco más sereno.