El viento que sofoca lo que arde arrastra las primeras hojas de muchas que vendrán pronto, amontonándolas impasiblemente en un rincón que aún no ha sido barrido.
Ha llegado el momento de las frutas prohibidas, y de que los árboles cambien los susurros por crujidos y chasqueos.
Es tiempo de cambios, inherentes e interminables, cambios monótonos al fin y al cabo, tan redundantes como las estaciones.
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